Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, figurant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur https://charlieujrop.tblogz.com/les-amours-du-présage-47427728